Quedan apenas quince horas. Quince horas que pasarán como si fueran quince minutos para ordenar, recoger, limpiar y hacer la maleta. Quince horas para poner al día las últimas facturas y prever las que han de venir durante las semanas de ausencia. Para dar los últimos paseos por el centro, asaltar por última vez las librerías y degustar el último suvlaki de Kostas y los últimos sorbos de freddoen la calle Aiolou. Quince horas para despedirme de mi gente bajo la promesa de un pronto reencuentro.
Dos años, dos, hacía que no ponía un pie en las Cícladas. Por increíble que parezca. Dos años sin surcar su mar y sin atracar en sus puertos. Y no sé si será la inmediatez del avión (medio utilizado en mis últimos traslados, más por necesidad que por convicción) o el verdor del Jónico, el caso es que he vuelto a descubrir el encanto del secarral cicládico y la energía milenaria del Egeo.
Admito que tenía mis prejuicios sobre
Zante, la más meridional de las Islas Jónicas. De entrada, hasta la
forma de nombrarla en español me resultaba (y me sigue resultando)
molesta. Porque la traducción del topónimo griego, Ζάκυνθος /Sákinzos/,
en nuestra lengua es Zacinto. La sensualidad de la ese sonora inicial
(de la que, de todas formas, carece el español), la grácil combinación
de los sonidos n+z y el ritmo de esdrújula se pierden completamente en
la cacofónica sucesión de zetas y la burda similitud con la palabra
"jacinto". La segunda denominación de la isla, Zante, la más extendida,
es, sin duda, mucho más sonora, pero no deja de ser el nombre veneciano
de la isla y remite inevitablemente a los siglos en que ésta formaba
parte de la Serenísima República. Algo así como seguir llamando
Constantinopla a Estambul (cosa que los griegos siguen haciendo, pero
esto es harina de otro costal).
Otro verano arranca en Atenas, este año demorado por circunstancias que me hacen repartirme entre mis dos patrias, la de nacimiento y la de adopción. Sentado en mi balcón, observo cómo el monte Himeto absorbe lentamente los últimos rayos de sol. Tres meses llevaba sin ver esta estampa tan familiar, y es como si no hubiera faltado un solo día. Y sin darme cuenta, el verano vuelve a imponerse con sus ritos establecidos que se repiten año tras año...
El gobierno griego ha considerado oportuno, ahora que se acerca el verano, hacer público su nuevo proyecto de ley de costas, que se ha convertido inmediatamente en trending topic. Y no es para menos, ya que, de aprobarse, las costas de Grecia podrían terminar pareciéndose a sus urbes contemporáneas, donde el hormigón armado y el asfalto son los protagonistas.
Diaforá. Diferencia. Así se llama el corto realizado por Invitia Producciones, una productora novel de Barcelona, que llegó a mis manos hace unos días. La trama es sencilla: un estudiante de periodismo viaja a Pirgos, una pequeña ciudad del Peloponeso, para conocer de primera mano la situación del país con vistas a escribir una crónica. Como cabría esperar, la imagen preconcebida de Grecia que tiene el protagonista se verá alterada una vez que se encuentra en el país de acogida.
Atenas, Roma, París, Taskent, Moscú... Son ciudades dispares y distantes que tienen algo en común: todas son escenarios de la odisea contemporánea que vivieron cientos de griegos perseguidos por sus ideas. De oriente a occidente, a ambos lados del Telón de Acero, nos lleva la octogenaria Alki Zei en La novia de Aquiles, novela de marcado carácter autobiográfico, que acaba de publicarse en nuestro idioma, en traducción exquisita de Coralia Pose y Pedro Guil.
Estrenamos año con el estremecedor testimonio de Shaid, inmigrante iraní que fue salvajemente agredido por unos encapuchados en la plaza de Metaxuryío, en el centro de Atenas. Sin mediar palabra se abalanzaron sobre él, lo inmovilizaron y le arrancaron la oreja derecha de un mordisco. Ingresado de urgencia en un hospital público, Shaid no pudo recuperar su oreja. Tras recibir el alta médica, acudió a la ONG Médicos Sin Fronteras, que ahora difunde este vídeo en el que cuenta su testimonio, que remata con una advertencia: "Quisera decir a los inmigrantes que dejan sus países que quizá allí estén mejor. Yo no he visto ninguna civilización en Europa. Ninguna civilización. Ningún amor".
Palabras duras, pero reales, pronunciadas en un escenario mítico: el Partenón visto desde la Colina del Filopapo. La civilización no es tal si se queda fosilizada en los libros de historia. ¿Puede que los griegos, los europeos, de hoy estemos sufriendo un paulatino proceso de incivilización, de deshumanización, que nos coloque aún por detrás de quienes habitaban esta tierra antes de que se convirtiera en cuna de la civilización hace miles de años?
