Miradas al suelo

Esta mañana en la línea 1 del metro, entre las estaciones Syntagma y Panepistimio.
De entre la multitud de cabezas atestadas se alza una voz masculina. Buenos días, señoras y señores... En seguida queda claro que no se trata del revisor. Se percibe cierta desesperación camuflada. Hace unos días estuve en el pograma de televisión "Merece la pena"... Parte de su plegaria se pierde, quizá por una mala proyección de la voz, quizá porque las cabezas que pueblan el vagón obstaculizan su nítida propagación. La plática continúa, Tengo un hijo ciego y está enfermo..., pero rápido queda amortiguada por el ensordecedor chirrido de las ruedas metálicas sobre la vía, que termina por silenciarla. Miro a mi alrededor y solo veo cabezas gachas y cuerpos vueltos hacia las puertas del vagón. Sobre las negras ventanas se refleja una multitud de rostros, todos ellos con la mirada fija en el suelo. El tren se aproxima a la estación y reduce progresivamente la velocidad... Muchas gracias y felices fiestas... Segundos antes de que suene la señal de apertura de puertas, una voz femenina desde atrás me despierta del trance: 

–¿Va a bajar? 

–Sí, respondo firme y seco, aún absorto, sin tan siquiera girarme.

Del éxodo y el abandono

Hace unos días, con motivo de su cumpleaños y aun a riesgo de que la factura del móvil se disparara como suelen hacer los spreads de un tiempo a esta parte, decidí llamar a una amiga de mi tierra y felicitarla de viva voz, ya que hacía tiempo que no teníamos noticias el uno del otro. Tras los saludos y la felicitación de rigor, la pregunta del millón no tardó en llegar: ¿Hasta cuándo tienes pensado quedarte? Es lógico que mi amiga me haga esta pregunta, en vista de la situación inestable y del panorama nada halagüeño que se presenta, pero no puedo evitar que se me encoja un poquito el corazón. En esta temporada de éxodos e inmigración económica, me resulta cada vez más difícil justificar (incluso a mí mismo) mi firme determinación a permanecer en Atenas, cuando cada vez más jóvenes griegos y españoles están marchándose en pos de un futuro mejor, que no parecen encontrar en sus patrias. Se me encoge el corazón porque la respuesta desnuda, despojada de los envoltorios de los no pocos motivos (ciertos, pero secundarios) que aduzco es que siento que mi sitio, para bien o para mal, sigue estando aquí. No pongo en duda que los éxodos, entendidos como la migración (forzosa o autoimpuesta) a otro lugar en busca  de prosperidad pueden ser beneficiosos, pero en el fondo no dejan de ser una tragedia. En mi caso particular, considero que una huida preventiva de Atenas sería, además, un éxodo espiritual, mucho más duro que el terrenal y, en combinación con este, difícilmente soportable.

Al mal tiempo, buena cara

Lo llevaba pensando varias semanas; ya está bien de quejas, rabietas y lloriqueos. Es obvio que hoy por hoy es imposible seguir indiferente ante esta incertidumbre que se ha adueñado de la cotidianeidad, pero por esa misma razón, porque se ha convertido en algo cotidiano, debemos encajar los golpes que estén por venir (que no parecen ser pocos) lo mejor posible y recobrar en la medida de lo posible la ilusión, la alegría, los sueños y, por qué no decirlo, la diversión y el ocio. Después de todo, sólo se vive una vez y si esto es lo que nos va a tocar vivir, lo haremos de la mejor forma posible. Y punto.

La gran evasión

Livadiá es un hermoso pueblo de piedra situado en la margen del río Erquina, en la provincia de Beocia. El pasado fin de semana tuve el inmenso placer de asistir a un seminario organizado por la biblioteca de este remanso de paz a menos de dos horas de la mastodóntica Atenas. No se me ocurría una excusa mejor para huir no solo del ruido del tráfico rodado de la urbe, sino también del chirriante ruido del tráfico de información, de esa información aliñada con buenas dosis de morbo y alarmismo que tanto gusta a los medios del siglo XXI.

Yorgos y el lobo

Lo acontecido esta semana que termina en Grecia ha sido sencillamente delirante.

Durante el largo fin de semana que la precedió con motivo de la fiesta nacional del 28 de octubre, en las calles de Atenas se respiraba un aire festivo y despreocupado (rara avis en los tiempos del FMI), imbuido tal vez por el acuerdo alcanzado el día anterior en Bruselas, que suponía la quita del 50% de la deuda pública, y a pesar de no haberse leído aún la letra pequeña que exponía los nuevos sacrificios que ello implicaba.